Y esto es.

Esta es la historia de la chica que echaba a las personas que quería (y la querían  de su vida.

Siempre siguiendo un patrón, siempre escapando de lo potencialmente peligroso, aunque en el fondo sabía que no podía herirla, que iba a ser al contrario. Y es que vivía con el miedo a flor de piel, temiendo todo aquello que desconocía  temiendo no saber reaccionar.
Así que otra vez estaba allí, sola, y temía que acabar buscando consuelo y cariño en la primera persona que pasase por allí, como siempre, hiriéndose más, muriéndose más. 

Cualquiera diría que era un idiota por apartar a la única persona que conseguía mantenerla a flote, hacerle respirar, reír y sonreír. Pero allí estaba él, diciéndole que se iba, y allí estaba ella, sin hacer nada al respecto, diciéndole adiós y llorando en silencio.

Le pidió perdón por no ser capaz de dar la cara, por volver a desaparecer, ella sabía que no volvería más, se lo imaginaba, y si superaba todo aquello que la oprimía no sería la misma, ni él tampoco.
Él, siempre intentando hacerla feliz, haciendo que todo fuera bien, y ella, complicándolo.

Lo que realmente le dolía es que si en vez de subirle a su habitación hubiese seguido el plan de siempre, hubiesen tenido más tiempo, aplazando algo que iba a ocurrir sí o sí, pero necesitaba más tiempo con él, no pudo ni despedirse, ni siquiera un beso en la mejilla, de esos de cortesía...

Let's talk this over
It's not like we're dead
Was it something I did?
Was it something you said?

You were everything, everything
That I wanted
We were meant to be, supposed to be
But we lost it

http://www.youtube.com/watch?v=VFGbSWP-G-o

Noches.

Es aquello que decides entregarte por fin a escribir. Todo aquello que siempre te ha apetecido y que de repente, empieces a currar. Aunque sean pocos días, una semana de tope, pero es como una señal que me dice, no escribas, ni sabes, ni nadie lo leerá nunca. La segunda parte no es que me importe demasiado, total, paso desapercibida hasta para los que me conocen... Pero la primera... En realidad nunca he destacado en nada, no sé hacer nada mejor que nadie, ni nadie dice, mira a esa chica, pues sabe hacer tal, porque no.

Ahora aquí, con lluvia y una buena tormenta eso me deprime aún más, es como si el cielo estallase para hacerme parar o por contra, para decirme que tengo razón. Voy a poner música para acompañar, o para deprimirme más. ¿Blues antiguo o Norah Jones? Turn Me On, parece adecuada para el momento. A veces parece que los temas están hechos especialmente para ti, y luego cuando ves que no, te sientes una puta mierda.

My poor heart, it's been so dark 
Since you've been gone
After all, you're the one who turns me off
You're the only one who can turn me back on...

He subido la persiana y abierto la ventana, me he quitado la ropa y me he puesto su vieja y desgastada camisa, y una colcha, para el viento, estoy por subirme un café, pero claro, lo tengo prohibido, gracias médicos.

En fin, me quedará hablar con extraños en cafeterías, como siempre.

Tú.

Esa extraña manera en la que me tocas.
Esa manera tuya de mirarme y sonreír inmediatamente después.
Aquellas conversaciones sobre la vida.
Tu, yo, abrazos, caricias pero ningún porqué.

De todos modos estoy convencida de que no es amor, yo ya no siento de eso.

Pero pasa el tiempo y tu no te vas, sigues, aguantando, a pesar de qué nunca podré darte lo que tu me das a mi. Vida.

Frío suspiro.

Noche. ÉL, y ella, por supuesto.

-¿Qué es lo que quieres de mí? -preguntó ella, entre risas.

Y en ese momento cambió todo, porqué no obtuvo la respuesta que esperaba.

-Te quiero a ti, quiero tu amor.

Y claro, ¿como le iba dar ella algo que no poseía? . Una sonrisa fugaz y su reflejo triste en los ojos.

-Sabes que eso no puedo dártelo, que no es algo que esté en mis manos.
-Cuándo lo esté, porque lo estará, no será para mí, ¿verdad?

Y por primera vez, dudó.

Razones.

Recuerdo, hace tiempo, haber leído un libro en el que la protagonista decía que escribía en su Blog para no ir al psiquiatra. No recuerdo cómo terminaba el libro, ni tan sólo el nombre. Curioso.

Es interesante como nuestra cabeza es capaz de retener esos pequeños detalles, algo que en el momento "pasamos por alto" pero que años después recordamos a la perfección, lo que me lleva a cuestionarme si mi YO de aquel momento venía venir mi situación actual y archivó esa información al saber que me sería de utilidad.

De todos modos no espero que nadie lea mis desvaríos  ni mis opiniones.

Tiene cierto encanto escribir por escribir, sin que me importe una mierda quién vaya a verlo. No tener que esforzarse y tan sólo vomitar palabras, todo lo que se te cruza por la cabeza. Como si de repente me apetece soltar que... quisiera ir a India  sin que venga cuento.
Estamos tan limitados  Tan forzados a ser conexos y reprimirnos que dios sabe cuantas cosas nos hemos dejado por decir, importantes o no tanto. ¿Quién juzga qué es importante realmente? Porque para mí podría ser importante que hoy no he visto ninguna hormiga, pero claro, a quién le importa. 

A todos nos gusta que nos escuchen, poder expresarnos, tranquilamente, contar todo aquello que encerramos, pero pocos nos (y digo nos porque me tomo la molestia de hacerlo) detenemos a escuchar lo que el otro tiene que decir. Pero realmente es muy relativo, tal vez hablamos demasiado pero callamos cuando es necesario, o al revés  Tal vez no hablamos nunca porque no tenemos nada que decir, o hablemos demasiado porque no sabemos como llenar los silencios que nos comen y destruyen.

A todo esto, a mi quienes realmente me gustan son aquellos capaces de dejarme sin palabras, sin nada que decir, los que consiguen que mientras hablen sólo me concentre en sus palabras, aunque claro, esto aquí no viene a cuento. ;)